曾經(jīng)看過一篇文章，“老人永遠(yuǎn)是寂寞的，……活得越久，意味著越要忍受寂寞的煎熬”。那時我不太懂，老人寂寞嗎？為什么從不表現(xiàn)在臉上？

一個酷熱的夏天，讓我明白老人的寂寞往往是被我們忽視的。

爺爺，他不喜歡城市快節(jié)奏的生活和喧雜的氣氛，效仿陶淵明歸隱田園。于是，他成了孤單一人。

那個夏天，我陪他看電視。電話響了起來，我一接又是爸媽，在這住了幾天，就已經(jīng)想我想的睡不著，一天兩個電話還不夠。按常例，聽完電話便掛了。坐在一旁的爺爺問：“是你爸，還是你媽？”我笑了笑，說：“是媽！”他嘆了口氣：“水總是往下流的！”對于這句話，我丈二的和尚摸不著頭，“爺爺，什么意思？”他說：“我一個人住在這，電話十天才響一次，而有了你，電話三天就可以響十次！”

這句話深深觸動了我的心靈，的確，對于與爺爺來說，同代的人一個接一個的去了，朋友越來越少，子女都獨立了，有了自己的家，去了別的城市，有誰還會關(guān)心老人。

趕快為老人盡一份孝心，也許是一桌的山珍海味，也許是一枚親手采摘的野果，也許是一束美不勝收的花，也許是一張問候的小卡片，也許是數(shù)以萬計的金錢，也許只是含著體溫的一枚硬幣：在“孝”的天平上，它們是等值的。

“?；丶铱纯矗丶铱纯?，哪怕……”

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